Мне войною оставлены письма.
В них она на затертых листах
Карандашно-прерывистой дрожью
Описала себя в двух словах.
В остальном все размеренно, ровно –
Будто дедом писались они
Не с расстрелянной линии фронта,
А с далекой цветущей земли.
Он скончался от ран в сорок третьем.
Только два треугольных письма…
Два свидетельства. Два – о бессмертье –
Мне вручила от деда война.
9 мая 2007
* * *
Первым суворовцам посвящается…
21 августа 1943г.
Кричу молчаньем в смерть:
«Отец, ты где? Я жду тебя, откликнись,
Смотри… Весна... Христос Воскрес!
Живи любой из новых жизней.
Цветы твои опять взошли
На даче, а ты все не едешь…
Жужжат ожившие шмели,
И соловьи поют о лете.
Дай руку теплую твою,
Стихи послушай про солдата.
Я почитаю… нет – спою
Тебе стихи сегодня, папа…
Пусть тихой песней прозвучат
Они победною весною
И для суворовцев-ребят
Взойдут звездою путевою!
9 мая 2009
* * *
Пишу слезами о войне –
В ответ на писанное кровью.
Кладу охапками сирень
На братский холм –
Пусть в изголовье
Благоухает вечный май,
Звучат законченностью строки…
Пусть убиенных только в рай
Ведут военные дороги!
Пишу стихи, скрывая имя,
Стирая времени приметы,
Как неизвестному солдату –
от неизвестного поэта.
Словами – в полный небосклон –
Зарытым в братские могилы
От всей Земли – земной поклон
Я высекаю что есть силы!
9 мая 2009
* * *
Они – мечтали, но пришла
Война. Пришла. Убила.
Так в спину – иль из-за угла –
Чужой рукой всадила –
Неважно: пулю или нож,
А может, просто слово…
Лежат в земле, где нынче рожь,
Осколки от людского.
И смотрят в небо лица их,
Где все мечты, как мачты
Под парусами, поднялись
Путь в небо обозначив.
Не ведая границ земли,
Пройдя земные стены,
Плывут по небу корабли
Невинноубиенных.
9 мая 2001
Стихи читайте – всё поймёте.
Как пуля в тело на излёте
Там, в сорок первом, паренька
На первом крике подкосила.
И вечное его «ура!» –
Как птица в небо – в небо взмыло,
И вечное его «ура!»
Гранитно-бронзово застыло.
Когда пишу я о войне,
То слышу: тысячи мальчишек,
Собравшись, просят: «Дядя, в книжку…
А про меня? А – обо мне?»
Нет, не был я на той войне…
Но пахнут порохом подмышки
У каждой новой моей книжки,
У самой доброй моей книжки –
За тех ребяток, что в земле…
2010
* * *
я… напишу, я напишу,
я – напишу! О вас, солдаты.
Я напишу за вас, солдаты.
За сорок первый, сорок пятый.
Я напишу про вас, ребята –
Строкою вечной напишу.
Я всем об этом расскажу.
О том, о чем молчат курганы,
Поля, прикрытые травой…
Я напишу во имя славы
Твоей – великий РЯДОВОЙ!
2010
* * *
Вчера обнял я ветерана.
Он плакал на груди моей.
Звенела орденами рана
Как горькой памяти ручей.
Катились слёзы, и замково
Сомкнулись руки за спиной.
Отец! Отец! Не плачь, ты – дома!
Ты не погублен той войной.
Ну, что ты, милый, полно, полно…
Я здесь! – Твой сын! Тот, для кого
Ты свой священный долг исполнил
Отдав себя до самого,
До самого конца, до точки,
Пробитой в любящей груди.
Возьми, отец! Возьми все строчки,
Что написал… они – твои!!!
2010
* * *
Бывает, схватит болью сердце,
И знается наверняка,
Что о войне, о той – Священной –
Окопно взроется строка.
И будет – бой, и будут – жертвы,
И станет стих – передовой.
И будет Брест, он будет первым –
Перед рыгающей войной.
Ползущей, чавкающей плотью
Шекспиров, Бахов молодых.
Тех, кто б хотел, кто б смог, кто б бросил
Себя в историю – живых.
И где-то – через десять может –
Лечил, учил и созидал…
О, сколько бойня искромсала
Несостоявшихся начал!
Кричу, а не пишу стихами,v
Кричу войне: «Пошла-ка вон!
Что за тобой?! Москва – за нами!
А за тобой – бескрайний стон!»
Бывает… На войне – бывает,
А значит – и в стихах о ней:
Салют победно громыхает
За всех невыживших парней!
2010
* * *
Она ждала его всю жизнь.
Лишь замуж изредка ходила.
Вот так, обыденно-красиво,
Она ждала его всю жизнь.
И разве грех – простое дело,
Что в ожиданиях успела,
Абы кого любя, родить?
Она ждала его всю жизнь.
С детьми сидела, позже – внуки
Её водили за собой.
Спасали хлопоты от скуки,
От разногласия с судьбой.
Она ждала его всю жизнь.
Кого? – Потом уж и не знала,
На сердце выпало носить
Призывника иль генерала.
Он – не пришёл. Остался где-то
Лежать парнишкой средь полей.
Быть может, я и стал поэтом,
Чтоб хоть в стихах побыл он с ней…
9 мая 2002
* * *
Они вставали в рост под пули
И шли вперед под трубный зов,
И ветры горькие им дули
С надменной яростью в лицо.
И ветры гнали пулю дальше,
Давали силу ей и злость,
И барабанил барабанщик,
Когда вгонялся этот гвоздь
В такую мягкую, живую,
Почти святую плоть бойца –
Война дарила поцелуи
Из смертоносного свинца.
С боями шли они на Запад,
Их души – с миром – на Восток.
Солдаты, русские солдаты,
Вы сдали доблести урок.
2010
* * *
Весной победною согрета,
Ликует майская весна,
И гимнастерочного цвета –
Трава… Земля – жива!
Ты слышишь,
Как поле боя мирно дышит?
Ушла проклятая война.
Ромашки, маки, васильки –
То всходят тысячи мальчишек…
Василии, Романы, Мишки –
Встают до неба в полный рост…
Пусть будет мир – без передышки,
Нам хватит для медалей звезд!
Все небо – отдано героям.
Для неизвестного бойца –
Не по приказу – а с любовью
Звезда нисходит от Отца.
И падают на землю звезды –
Наградой парню боевой.
Идут с того отсчета вёсны –
С победной, вечною весной.
2010
* * *
Блажен, кто любит безответно,
Блажен, кто верит бесприметно,
Блажен, кто дружит беспредметно.
Блажен, кто дарит от души.
Блажен, кто жизнью – каждой жизнью,
Живущей рядом, – дорожит.
Блажен своей творящий жизнью.
Блажен, кто чтит свой род и дом.
Блажен собою пробудивший
Стремление творить в другом.
Блажен живущий одним днем,
Глубины времени постигший.
Блажен вернувшийся к себе,
В других надежду воскресивший.
